Carol foi para o Brasil fazer entrevistas para sua tese e me deixou aqui cuidando dos quíntuplos. Que estão cada vez maiores e hoje deverão ter o rabo cortado. Uma semana já. Eles crescem tão rápido

Prometo que eu boto fotos aqui depois para o fã-clube da Frida. Assim que eu atualizar minha lista de filmes no clube de DVD para passar o tempo até que Carol volte.

      Eu já mencionei aqui minha admiração pela obra literária do Mario Vargos Llosa. Agora, quando eu leio Vargas Llosa eu sempre fico com raiva do fato de que o mundo sempre associe nosso cantinho do mundo com a literatura fantástica dos García Márquez e do Borges. Não estou criticando os caras, quem sou eu, mas esse ambiente de surrealismo tropical é tão distante da realidade bruta das ruas e da mesquinharia e breguice embebida nos DNAs latino-americanos: e quem lê lá fora acha que vivemos nesse realismo mágico. Saco.

      E eu ainda não entendo como é que o Vargas Llosa jamais ganhou o Prêmio Nobel.

P.S. O título do post vai em homenagem à outra pérola da real sociologia latino-americana pouco valorizada pela academia.

Pode chegar mais e relaxar: aqui não damos a mínima para o Oscar.