Meu super querido irmão está comemorando o emprego novo de 2006 dando presentes ótimos. Cheguei de viagem e na recepção estava o meu regalo. Ganhei uma edição de luxo, três livros de capa dura com TODAS as tiras do Calvin ever published. Acabamento primoroso e conteúdo impecável. Merece um agradecimento público. Valeu!

Chegamos. Seis horas de ônibus, dois aviões, incontáveis horas de vida perdidas em aeroportos, mas chegamos. Segunda-feira eu volto ao trabalho. O mundo volta ao normal.

            E então passei o reveillon no interior de Minas. Eu fico feliz quando qualquer passagem de ano não envolve uma intoxicação alimentar, plasil na veia e a possibilidade de internação hospitalar numa cidadezinha venezuelana. Perto disso, qualquer furada parece boa.

            Foi o que eu disse para mim mesmo quando vi a fila para entrar no clube, para o qual eu já tinha pago setenta reais pelo privilégio de participar da festa. Ninguém conseguiu me explicar porque era tão difícil verificar um ingresso e passar por um detector de metais, mas lembrei de Puerto La Cruz, pessoas mais sábias descobriram uma outra entrada com pouca fila e estávamos na muvuca dez minutos antes da contagem regressiva.

            Não conseguimos brindar com espumante, porque não tinha mais. É a primeira vez que eu vejo acabar espumante em reveillon, mas lembrei daquele que eu não pude beber na Venezuela devido ao estado deplorável do meu sistema digestivo e relevei mais uma vez.

Um dos efeitos para a virada incluía um faixa “feliz 2007”, que abria em meio a um chuvisco de fogos de artifício. Só que esqueceram que pano queima, e a faixa já estava em chamas antes da meia noite e meia. Ainda bem que eu não sou supersticioso.

            Difícil de relevar mesmo foi a banda. A banda era, com o perdão do péssimo trocadilho, um espetáculo. Eu já esperava por contatos imediatos com os quatro cavaleiros do apocalipse musical (funk, axé, sertanejo e forró), então não ter rolado nenhum sertanejo já foi lucro. O que eu não precisava ouvir era um vocalista que falava pelos cotovelos, agradecia ao presidente do clube cada dez minutos pela oportunidade (ouvindo a banda, eles tinham mais que estar agradecidos, mesmo.) e desafinavam horrores. Mas o pior foi quando eles anunciaram, para os meus céticos ouvidos, que iriam tocar “rock and roll”. E mandaram ver The Fevers.

            (Permitirei aos meus amados leitores um momento para se recompor de semelhante barbaridade com o rock).

            Depois de tocar outras velharias anos 60, anunciaram que faria uma “viagem no tempo”. Imaginei que fossem começar a tocar música barroca: mais para trás que Little Richard, seria Glenn Miller? (pelo menos, nos livraríamos do vocalista). E mandaram ver nos hits manjados da era disco. Não sabiam contar e não tinham a menor noção da cronologia básica da música pop. E ainda teve direito a vocalista de cueca cantando “Macho Man”. O horror, o horror, o horror.

            Ainda assim, foi bom fazer a virada no Brasil e perto de gente querida. Além disso, sempre se pode rir da desgraça alheia (e da própria).

            De novo, um ano novo supimpa para todos nós.

     Para não fechar o blog este ano com esta nota melancólica, um último post para desejar um 2007 supimpa para todos nós.